En tung Stund.
Jeg mindes det, som om det var igaar.
Vi sat sammen i Storstuen paa den gamle Præstegaard en sen Høstkveld. Moderatørlampen lyste mat op i Stuen med sit gule, stille Lys bak den dæmpede Kuppel. Paa Vinduerne laa Høstkveldens svartblaa, kolde Skjær med sin skræmmende Tyngde; et Drag av nordlig Vind drog grøssent gjennem Gangene og sang i den gamle Kakkelovn fra Bærums Værk; Ovnshullet stod som et stort glødende Øie i Skumringen; Ilden blaffet i skiftende Eventyrstreif henover Gulv og opover Væg; Mor sat med Sjal paa og stoppet gammelt; Far læste Aviser, og det var ingen, som talte. Allikevel var der en Tryghet ved at være inde; ti den, som kom utenfra, hørte ikke andet end Bladraslen av Løvfaldet fra de store Rognetrær rundt Præstegaardshaven og saa ikke andet end de svartnende Skygger av Granbuskene, som var plantet i Rad og Række nordover Veien forbi Nysalen, hvor Præstesønnen, som var kommen reisende og hadde druknet i Storsjøen, nu laa Lik.
Dagen efter skulde han begraves. Familien, den gamle, hvithaarede Præst og den bleke, brunøiede, forgraatte Præstefrue der nordfra var komne for nogen Dager siden og laa nu paa Bergsett nordenfor Kirken, en halv Fjerdings Vei fra Præstegaarden.
Vi var noget underlige alle Guttene den Kveld. Arbeidet med Likfærden optok vort Sind. Vi hadde været med paa at sætte Granbuskene op; vi hadde set dem bringe Kisten ind i Nysalsvognskjulet; vi hadde
