Luften klar, drog han paa Ski indover Fjeldene til sit gamle Hjem, blev borte i fjorten Dager og kom igjen likesom yngre end før. Og denne eventyrlige Vinterfærd drev han med like til op i Syttiaarene, saa Folk ofte undret paa, om de fik se ham levende igjen.
En Sommer, jeg kom op i Dalen, stod han paa Flytningsfærd. En Kløvhest var kløvjet; Tusen-Mikkel selv, kroket og med sin gamle Børse paa Akslen, holdt i Bigslet; — en halvvoksen Gut med Skræppe paa Ryg fulgte for at ta Hesten igjen.
Det var ved Broen over Rena, jeg møtte ham.
«Hvor skal Du hen nu Mikkel?» spurte jeg, da der var hilst.
«Aa, naa ska’ je strast aat Jorden,» svarte han.
«Saa? Hvor gammel er Du nu da Mikkel?»
Tusen-Mikkel snufset og tørket Næsen med Ærmet.
«Aa, naa er jeg oppi det fjorde Tjuget, » sier han.
«Hvor skal Du hen først nu da?»
«Aat Tufsingdala.» — Der var han født. Jeg gik borttil.
«Ja, jeg træffer dig vel aldrig mer da Mikkel.» Jeg tok hans Haand.
Han tok Skjoldluen av. Det graanende, smudskete Haar laa tyndt og tæt i Striper og Tavser rundt det bare Hode.
«Nei, Du gjer fuill it det,» plumpet det frem.
«Ja, Takk og Ære før alt da,» sa han, han strævet og strævet med Ordene. De smaa Øine blev næsten borte mellem Øienfoldene — det bævret om den ihopklemte, urakete Mund.
«Selv Takk da, gamle Mikkel!» fik jeg frem.
«Du blir vel Hundrede Aar Du?» føier jeg til for dog at faa en Overgang til noget lysere.
Tusen-Mikkel stod en Stund taus. Der arbeidet sig langsomt noget, likt et Smil op i hans Ansigt.
«Skulde Du tru, Vorherre ha glømt att mei da,» sier han saa.
«Aa ja, han har naa saa mykjy aa ta vare paa,»
