Da jeg kjørte forbi Broen, stod han der. Og han hadde travelt med at gjøre sine Tegn, og de underlige, uartikulerte Lyd fra hans hæse Strupe kom alt i ett.
Jeg hoppet av og gik bort til ham. For jeg skjønte, han hadde ett eller andet paa Hjerte. Da jeg var kommen borttil, drog han noget op av Lommen, indpakket i et graat Papir, stak det borti Haanden paa mig og nikket. Det var en Kvart Tobak. Og under alskens Utrop og Tegn lot han mig forstaa, at jeg skulde beholde den. Saa gik han, fort, men saa sig alt i ett tilbake, smilte, nikket og mumlet.
Jeg var paa Graaten, som jeg stod der med Tobakken i Haanden. Skyssgutten, som sat bakerst, smilte. «Skulde Du ha set slikt!» sa han som i største Undring. For at Tull-Erik gav bort noget og det til og med Tobak — det var et Under, hvis Make ikke var set i hans Tid.
Det var ti Aar senere. Jeg kjører som vanlig en Høstdag opover Hjemdalens kjendte Veier. Mærker de smaa Forandringer, som Tiden har gjort, fæster mig ved ethvert ukjendt Ansigt, helst de unges, for om mulig at kjende Slægternes Træk igjen.
Kommen op under Haarsettstubakken, møter jeg en Mand. Han er middelshøi, med graat, kruset Haar og Skjæg og en underlig vaggende Gang. Denne underlige Gang kommer over mig som et Minde; men jeg kan ikke i Øieblikket faa Tak i, hvorfra det stammer.
Det er en Grind, der Manden staar. Jeg stanser.
«Du vil ikke lukke op den Grinden vel?» roper jeg.
Manden svarer ikke, blir bare staaende og stirre.
«Hvem er den Mand?» spør jeg Skyssgutten.
«Aa, det er ’n Tull-Erik!»
Skyssgutten hopper av med det samme for at aapne Grinden.
«Vent litt!»
4 — Bull: Præstegaardshistorier (F. U.)
