Treukersdagen, efterat jeg var blit syk, gik der bortover
Veien ved Præstegaarden to bleke Mennesker, øre
og betagne av den stærke, solfyldte Vinterluft.
Det var Marit og jeg, som var ute første Gang efter Sykdommen.
Borte ved Havesvingen møtte vi Far.
«Naa endelig!» sa han, stanset og saa paa os.
«Ja, vi vart klene længe vi; men naa staar det tel Liv,» svarte Marit og lo sin lyse, dæmpede Latter.
Hverken jeg eller Marit bar Mærker længe efter Vinterens tunge Uker. Da Sommervarmen kom i Veiret, var jeg den viltreste i Leken som før, og Marit gik der som Sundheten selv, fast og frisk, med det fine, unge Ansigt, det store mørke Haar flettet i tykke Fletninger under Tørklædet og Holdning som en Dronning.
Og saa gik Dagene som Eventyr. Snart plukket vi Harelabb baade hvit og lyserød paa de varme, bare Hauger borte ved Smien; snart drev vi langs Skigarden i stekende Solskin og bandt Kranser av Blomstermylderet i det høie, yrt duftende Græs, mens Humler surret og Mygg sang; snart sat vi nede ved Elven i Skumringen og saa Fisken slaa, mens Marit nynnet underlige, fremmede Sanger fra fjerne Bygder, som vi ikke kjendte.
«Hvor gammel er Du, Marit?» brukte vi ofte at spørre, naar vi klængte paa hende og hun i spøkende Ord mente, vi maatte være «andægtige» mot Mor vor.
«Skjøt paa[1]!» svarte hun da gjerne og lo saa inderlig godt; men hvor gammel hun var, fortalte hun aldrig, og ikke vilde nogen ha trodd hende heller om hun hadde fortalt det.
Vi Barn gjorde nu imidlertid den Utregning, at hun kunne leve forfærdelig længe, og da var der jo ingen Fare.
- ↑ skjøt paa: gjæt.
