det roggsamt og rart i Skogen. Det kjendtes godt at ha Veiene at holde sig til, og der taltes ikke stort; for begge ventet vi Morgenen og længtet efter at naa op paa flate Kjølen.
Kommen øverst i Grova stanser Ole Hansen og puster paa.
«Naa ska’ vi snart faa høre Bulderbukken,» sier han.
«Bulderbukken?» spør jeg, glad ved at faa stanse og dra Aande.
«Ja, vet Du itte Svensken kailder Aarhanaen før Bulderbukk?» spør han.
En svak Anelse som av en Lysning kjendes. Det er Morgenen, som kommer. Vi bøier langsomt av mot venstre ind over mot Harsjømyrene.
Med ett stanser Ole Hansen og griper mig over Armen.
«Hysch!» sier han.
Det er dødsens stille, der vi staar og lytter. Men inde paa Myren begynder det, først langsomt og forsigtig med mange Pauser, saa med stigende Styrke — Aarhanens eggende Spil.
Som fjetret blir jeg staaende. For Øinene vokser Morgenens glade, dæmrende Lys; al Skogens mystiske Ensomhet er glemt. Blodet slaar i Halsaarerne, saa det høres høit.
Fra alle Aaser fjernt og nær tar det fat og svarer.
Det buldrer og bobler som av en jublende Bæk i Vaarflommen — nu og da bryter det av med et gjennemtrængende «Hu-yschsch!» Saa tar det fat igjen.
«Skal vi indover her,» spør jeg sagte, jeg staar paa Spranget.
Ole Hansen snur sig, som om ingenting var. «Nei vi ska’ sjaa neøver her føst,» sier han. Je vet taa in Tiurlek borta Myra her; men naa lyt Du gaa lydt Gut.»
Han gaar varsomt foran — jeg gaar med dirrende Knæ efter.
For nu skal det prøves, alt det han hadde fortalt mig, og nu gjaldt det, om jeg var gløgg og vår og husket at staa og springe i rette Tid.
