Furumoen. Væggene morkne og graa av Hundredaars Solstek og Væte, Pipen svartbrun av Røkslag og Hete, den lille skjæve Dør altid løftet av Hængslene, saa en utenfra kunde se ind i Halvmørket, hvor Gnister spraket og spratt som en funkende Ildregn under Hammerslagene, og Blæsebælgens kolde Blaast suste blaalig mellem Kullene.
Jeg hadde været derinde flere Ganger før; hadde set de gamle Romertal og Navnesiffre paa Væggene, hadde dradd den gamle sauskindsbotede Blæsebælg og fingret paa de ældgamle Tænger fra Fællingsmedenes Tider, hadde ogsaa set gamle kunstfærdige Jernskrin med hemmelighetsfulde Laaser staa efterglemt og halvfærdige derinde som Minder om Fortids Kunstfærdighet og Kløkt.
Nu undret jeg bare paa, hvordan Iver Fællingen hadde røgtet Arven fra Fædrene og hvad kløktig han hadde fundet paa til Nytte for sin Bygd.
Jeg spændte Matskræppen igjen, hængte den paa Hafællen, hvor Hunden laa koblet, og ruslet bortover mot Smien. Utenfor Smiedøren stod en laaghalt Kjærre med ett Hjul og Hjulaksen ned i Sandjorden. Det andet Hjul var tat av og laa henslængt paa Bakken. Men inde i Smien drev Iver med at beslaa et tredje, som var større end de to.
Jeg stod i Smiedøren og saa.
«Skal Du lage nye Hjul paa Kjærren din naa Iver?» spør jeg.
Han ser op fra Arbeidet som snarest.
«Saa det ene,» svarer han kort.
«Det ene? Men det er jo for stort,» utbryter jeg.
Han ser igjen op — et overlegent Blik.
«Det var Meninga det,» svarer han.
Det begyndte at krisle mig i Mellemgulvet.
«Det er noget nyt dette da, Iver?» spør jeg meget alvorlig.
Han er færdig med Hjulet, helder Vand paa for at kjøle Jernbeslaget og bærer saa Hjulet ut.
