«Ola Jonsen.»
Det var ikke meget oplysende.
«Hvor er Du ifra?»
«Fra Solør. Ellers er je kjend alle Dalane opøver.»
Grossereren sitter like klok, snur og dreier Pennekniven mellem Tommelfinger og Pekefinger.
«Ja, hvorledes hadde Du tænkt dig dette, da?» spør han næsten smilende.
Næverkont-Ola staar der urørlig og tversikker.
«Je vil gaa i Kompani med dei.» Han ser djærvt paa Grossereren.
Denne smiler; Smilet gaar over til en lav, god Latter. Saa ser han igjen bort paa den vadmelsklædde.
«Jassaa, saa det vilde Du?»
Næverkont-Ola smiler ogsaa.
«Ja det var Meninga det,» sier han.
Grossereren er blit munter. Han lægger Pennekniven og gaar op og ned i Værelset, fløiter saa smaat og smiler indimellem.
«Det blev nok et underligt Kompani,» sier han endelig.
Næverkont-Ola staar og ser paa ham, alvorlig.
«Aaffør da?» spør han tørt.
Grossereren skvætter til, stanser og ser paa ham.
«Men hvad i al Verden er det, Du vil?» spør han.
Næverkont-Ola gaar et Skridt nærmere.
«Je tær paa mei aa skaffe dei ailt det Tømmer, Du trøng — taa di bedste, som finns. Aa gir Du mei før det?»
Grossererens store, kloke Øine staar med ett stille og stirrer stivt ut i Rummet.
«Er Du godt kjendt opover Dalene?» spør han endelig.
Næverkont-Ola staar som før.
«Je er det,» sier han.
Grossereren gaar et Par Skridt, men stanser igjen.
»Hvad var det, Du het?» spør han.
«Ola Jonsen. Ellers saa kailler døm mei før Næverkont-Ola.»
