Prosten klemte haardere til.
«Gutten skal dø», sa han, dybt rungende. «Det skal Du ogsaa» — han klemte til, saa Tore syntes Armen gik av; — «men stel dig slik Tore, at Du ikke kommer i Ildhuset; det raader jeg dig til.» Han slap Tore, snudde langsomt, gik atter ind i Stuen til Gutten og gav sig ikke derinde, men holdt et syndigt Hus med Kjærring og Jenter, til Gutten laa som andet Folk i Seng mellem rene Felder.
Saa drog han mot Trevbroen og løste Storsvarten. «Tore», ropte han.
Tore Røsten kom seigt svingende frem.
«Her har Du en Drikkeskilling Tore,» sa han, tok Pungen op og gav ham en hel Mark. «Men stel godt med Gutten; for snart skal Du selv dø, og da kunde det være rart at ha nogen, som aapnet Porten!»
Han satte sig tungt til Rette i Karjolen og kjørte. Bonden stod med den blanke Sølvmark i Næven og stirret efter ham.
Men Gutten fik det bedre og døde i Fred.
Hver Mand i Verden har sin Overmand, og Toønsettprosten hadde sin; hver Mand paa Jorden har sit Kors at bære, sin Pæl i Kjødet, og Tønsettprosten hadde sit og det nærmere, end man kunde tro. Korset, Pælen og Overmanden var hans — egen Mave. Med denne Mave førte han en uavladelig Kamp; den var hans daglige Anfægtelse, hans Morgens Angst og hans Aftens Hjertesuk. Prosten erklærte høilydt, at hans Mave var den mest forstokkede Synder, han hadde hat med at gjøre i hele sit Liv, og det vilde si meget. Brukte han Magten paa den, satte den bare haardt mot haardt, og brukte han Lempe og gode Ord, lod den som ingenting. At appellere til dens bløte Egenskaber var faafængt, at true gjorde bare Saken værre. Haardere Gemyt og paa samme Tid seigere hadde Prosten aldrig truffet blandt sine Sognebørn.
