lukket butikken sin, og det gjorde han svært tidlig denne kvelden.
Det er ikke noe underlig i at mr. Snagsby er urolig til sinns også; for han er det alltid, mer eller mindre, under den trykkende vekt av den hemmeligheten han bærer på. Dette mysterium er det også som får ham til å spøke omkring fille- og flaskebutikken. Og nu er han der igjen.
«Hvad, mr. Weevle?» sier han og stopper. «Er De der?»
«Ja visst,» sier Weevle. «Her er jeg, mr. Snagsby.»
«Trekker frisk luft, sånn som jeg, før De går til sengs?»
«Nå, det er ikke meget luft å få her, og det som er, er ikke svært frisk,» svarer Weevle.
«Sant nok, sir. Men,» sier mr. Snagsby og snuser borti været litt, «merker De ikke det lukter nokså fettet her hos Dem?»
«Nuja, jeg synes nok det lukter litt underlig i kveld,» samtykker mr. Weevle. «Biff i Sols Arms, tenker jeg.»
«Biff, tror De?» Mr. Snagsby snuser igjen. «Nuja, det er vel det da. Men jeg vilde sagt kokkepiken i Sols Arms skulde holdt litt bedre øie med den. Hun brenner den, sir!»
«Rimeligvis. — Det er et plagsomt vær.»
«Plagsomt vær ja,» sier mr. Snagsby. «Nokså trist for humøret.»
«Ja, fanden! — mig gir det rene marerittet,» svarer mr. Weevle.
«Ja, ser De, De lever så ensomt, bor i et ensomt værelse, med mørke minner også,» sier mr. Snagsby. «Jeg orket ikke leve alene på det værelset, sånn som De, sir. Men det er sant, De så ikke det jeg har sett på det værelset. Det gjør en forskjell.»
«Jeg vet fullstendig nok om det,» svarer Tony.
«Det er underlig, sir, at han kom her og bodde her, og var en av skriverne mine; og at så De kom her og bor her, og er en av skriverne mine også.»
«Det er underlig nok ja,» svarer Weevle
«Synes være som en skjebne i det, ikke sant?»
«Jo, det synes så.»
