Havet er stolt naar det egges til harme,
stormene slaa paa dets buklete skjold!
fnysende hæver de svulmende arme
høit imot skyborges truende vold,
Tænder end lynilden eke paa jorden,
splintrer selv bjergenes malmfaste slot,
havet dog ler kun av lynild og torden,
samler sig kræfter i kampleken blot.
Havet er herlig og herlige sønner
stedse det fostret i kraftfulde favn.
Hver gang dets røst under stormene drønne,
vokser kun motet hos viking i stavn.
Kjæmpehval leker paa skummende fjelde,
skyter sin straale mot himmelens sky.
Sjøkongen rider sin drage med vælde
sjungende flyver om lande hans ry.
Vi var kommet til sisste vers:
Brus da om Norge dit stormende kvæde
herlige Nordhav
da der over os lød toner av en anden sang, og baaret paa stormen bruste en flok vilde svaner over skøiten.
De lange, slanke halsene bugtet sig under sangen og hvitere end sne, ja flerfoldiggange hvitere end alt, jeg vet at nævne av hvitt, skinnet de spilte vinger.
Det blev saa underlig stille om mig og i mig, og jeg sanset ikke andet end mit eget
