Men Brita Malla det er den flinke stuepiken vor.
Hun er finn av fødsel og smetter ut og ind som en røskat, og jeg vet ikke av, at jeg har et menneske med, saa lydløst tusler hun om i hytten.
Jeg sitter paa svalgangen og skriver og kvelden er lun.
Op under takskjegget hænger en rad kulørte løgter, og det er Brita Mallas paafund at vi har tændt dem i kveld.
Bak mig staar døren aapen ind til stuen, og tyriroten flammer paa peisen og kaster flakkende ildskjær over papiret jeg skriver paa.
Men øverst i skoglien paa andre siden vandet ligger der gyldent gjenskin av aftenrøden mellem furustammene. Men hernede ved vandet er det skumt.
Vildduerne kurrer i skogkanten, og fra holmene og alle de stille smaa sundene lyder ustanselig snadr og kakl fra fugl som prater sammen.
Men stær og svale og alle de mange smaa sangere som bor i bjørkelunden ved
