bogen foran mei i begge hænder, og læser nervøst nedover; forfærdeli nervøst — for i næste sekunn maa jei jo gjøre noe andet syns jei... jei kan jo ikke sitte her og læse — hun er her jo ikke...
Men hun som jei læser om, sørøverens datter, en dejli lady, skapt til elskov, dame og tøs paa én gang, ong pike og moden kvinne, passion i alt hva hun gjør — det er jo henne, Vera!... Bare det at den tosken som skriver om henne kjenner ikke noe større til henne... Mere! mere for en svarte fan! jei vil se mer! — og rasende kyler jei bogen bortover gulve og springer op og farer aldeles forvillet frem og tilbake i den blaamalte stuen, og vet ikke hva, hva!... Inntil jei pludseli rafser bogen op fra gulve og lar mei falle ned paa stolen igjen og læser nervøst videre...
... Naa sætter hun ill paa skibe — aah hvor jei ser ansikte hennes, me øjnene lysende under det mørke viltre pannehaar! — jei stirrer og stirrer paa hennes ansikt og glemmer aa læse videre, bare ser skibe brænne, og hennes ansikt innimellem røk og flammer — Vera! Vera! hvor jei elsker dei og ingen ingen anden ting i verden!...
Pludseli skvætter jeg til som ve et slag paa hjernen, og et sekunn staar alting stille inni mei —: det er jo henne som plystrer?!...
— Ja! vist er det henne! — En umaadeli jubel stiger op i mei, og op farer jei, storskjælvende over hele kroppen, og styrter ut a døren, ut paa trappen — og der kommer hun virkeli, lys blaa me gul
