det graa veskure, stirrende ut mot pynten derute tilhøjre...
Op og ned, frem og tilbake gaar jei der i den brænnende solsték og vrier mine hænder og stirrer ut over den knall-blaa bugt — men ingen baat viser sei — gud vét hvor Frithof blir af!...
Endeli blir det mei for hett — jei føler det som jei vil besvime — og jei vakler inn i den blaamalte stuen og synker ned paa en stol ve det røbrune klaffebore og blader, rystende af nervøsitet, i «Sørøveren fra St-Domingo» — og venter og venter. Men ingen Frithof kommer. Tilslut opgir jei det hele som haapløst og lægger i sløv fortvilelse hode ned paa armene, og inbiller mei at han kommer aldri tilbake...
Gud vet hvorlænge jei har sittet der slik — saa banker det pludseli paa døren og jei farer op me klappende hjerte — det er Frithof! Han leverer mei en liten konvolut me mit navn paa, skrevet me hennes haann og gaar — og jei river konvoluten op og trækker ut en liten gulbrun lap, stor som et visitkort, og fillete om kantene — og læser:
«Di var saa væmmelig mot mei den aftnen - huf! — jei sat og saa paa Dem og kunne ikke forstaa at jei hadde brydd mei om Dem. Kommer jei noengang til aa snakke me Dem kommer jei bare til aa si dette.»
Mit hjerte har snøret sei forfærdeli sammen, jei kan næsten ikke puste... skjælvende venner jei den lille brungule lappen i haannen — saa staar der paa den annen side:
