tinge mere i verden — da hverken gifter jei mei eller noenting.
Jei sitter her paa Gravesen, utenfor, under telte, alene mitt imellem disse vill-fremmede fyrene som jei harkjent og omgaas i saamange aar. Alene. Uten Dem, som jei kjenner saa lite, det er sant — men som allikevel er mei saa uendeli meget mindre fremmed enn alle andre mennesker i verden. Jei sitter her ve en pjolter, og later som ingenting — og ikke én a dem aner, hvor jei sitter og fryser invendi fordi Di ikke er her. — «Nej se der har vi jo maleren Bjørck!» sier pludseli en a dem léende, jei lægger ikke mærke til hvem — jei bare venner hode og skyver hatten bâk i nakken og ser op. Og Bjørck kommer hen til mei, stiv og fremmed, og sier i en ulasteli forretningstone: «Jei har et brev til dei» — og leverer mei det og gaar igjen. Og jei sætter mei til aa læse breve mens de andre snakker videre om gud vet hva. — «Ubehagelie efterretninger?» spør Olaf Krohn da jei er færdi — «du ser saa mørk ut?» — «Nej, jei bare maa tænke mei litt om hva jei skal svare paa dette breve». — Og jei rejser mei fra pjolterbore og gaar tværsover gaten og inn i kaféen og sætter mei hen til hjørnevindue og faar pen blæk og papir, og vil nu forsøke om jei kan skrive noen glasklare or om de tingene som kansje
