jo ikke der er andre som kan skrive jei, enn Dem! Vi andre, om vi føler noe, saa maa vi arbejde for aa finne et uttrykk for det, og der blir altid noe af arbeide hængende igjen — mens det Di skriver kommer strømmende fullfærdi like ut a Dem, akkurat saan som Di har følt det. Men det kan jo ikke nytte os andre aa ville sætte os ve Deres føtter for aa lære — vi kan jo saa allikevel ikke lære aa bli Dem, ikke sant?
— Jo, det er naturlivis rikti, sier hun — en skuffelse ligger imidlertid ennu igjen i hennes ansikt, og jei staar der noksaa ulykkeli. Men pludseli blir ansikte hennes et fullstændi nyt — og hun peker me et gla smil ned i den aapne kommode-skuffen: «Der ligger alle brevene Deres!» sier hun. — Og mei er det som stiger der en duft af hele stemmingen fra Paris op imot mei fra kommodeskuffen, da jei pludseli faar se de gamle tætskrevne brevene mine dernede i den.
Men da jei har tat dem op og kikket paa dem her og der, ryster jei stille paa hode og sier me et trist smil:
— Hvor det er matt, det jei har skrevet, mot det jei følte dengangen! — meget mattere enn jei hadde trodd!...
— Aanej det syns jei ikke du! svarer hun. Og pludseli lægger hun begge sine hænder paa mine skuldre og ser mei inn i ansikte me et ømt gla smil: — Du var da gla i mei dengangen, sier hun bløtt — og jei kunne da mærke det paa de brevene...
