Det var surret fast til to skistaver og lagt paa Hanssens slæde. Jeg hadde git ham ordre til, at flagget skulde heises paa hans slæde, saasnart distansen til 88° 23’ s. br., som var Shackletons sydligste bredde, var passert. Det var min forløpertørn, og jeg ruslet ivei. Nu var det ikke vanskelig længer at holde retningen. Jeg hadde de vakreste skyformationer at styre paa. Det hele gik fuldstændig maskinmæssig. Først kom den fungerede forløper, saa Hanssen, saa Wisting og saa tilslut Bjaaland. Den forløper, som ikke hadde tjeneste, gik hvor han vilde. Som regel fulgte han efter en eller anden av slædene.
Jeg var forlængst faldt hen i tanker og var langt borte fra det sted, hvor jeg gik. Hvad jeg tænkte paa, husker jeg ikke; men saa optat var jeg, at jeg aldeles hadde glemt omgivelsene. Da blir jeg med ett revet ut av mine drømmerier ved et jublende rop fulgt av rungende hurraer. Jeg vendte mig hurtig om for at opdage grunden til denne usedvanlige foreteelse og blev staaende maalløs, betat.
Jeg kan umulig gjengi de følelser, som grep mig, da jeg stod overfor denne situation. Alle slædene var stoppet op, og fra den forreste vaiet det norske flag. Det foldet sig ut, viftet og slog, saa det knitret i silken. Det tok sig vidunderlig vakkert ut i den rene, klare luft, i de skinnende hvite omgivelser. 88° 23’ var passert, vi stod længere syd, end noget menneske hadde traadt. Intet øieblik paa hele færden grep mig som dette. Taarene tvang sig frem en for en, det var ikke mulig for mig med anspændelse av al min vilje at holde dem tilbake. Det var flagget derborte, som beseiret mig og min vilje.
