Jakob Harvis, spilleren/12
KAPITEL XII.
— De tar Dem meget bedre ut helt skjeggløs, sa Rigault gemytlig og blandet sin cressonet med megen omtanke. Tør jeg spørre om Deres navn — Deres virkelige navn, tilføiet han med en gemytlig latter.
— Jakob Harvis, sa hans gjest litt nølende.
— Det gleder mig, fortsatte mannen fra rue Bonaparte. Skål, mr. Harvis. De taler forbandet godt fransk til å være englender.
— Hvem har sagt at jeg er englender, mumlet den annen grettent. Jeg er født på Java og har reist meget. Hollandsk undersått.
— Det er klart og greit, lo Rigault. Jeg tilhører ikke denslags folk, som legger særlig vekt på nasjonalitet. For mig kan De gjerne være buskmann, når bare passet er i orden.
— Det er det, svarte den annen koldt. Men jeg forstår ikke riktig hvor De vil hen. Har De måskje noen forbindelse med politiet? . . . . Min lille karnevalspøk med barten har nok gjort inntrykk på Dem.
Rigauit lo himmelhøit.
— De er nok en spøkefugl, min kjære Harvis. Det er karnevalstid, og De morer Dem med å skjule Deres identitet. Meget interessant. Deres bart holdt på å falle op i suppetallerkenen, — jeg reddet den i siste øieblikk. De burde være mig en smule takknemmelig; — hadde jeg vært politimann, vilde jeg båret mig ganske anderledes ad. Skål!
Det lot ikke til at den unge mann, som nu virket påfallende ungdommelig efter at den lange mongolske bart var forsvunnet, følte sig særlig beæret over den fete herres flytende tunge og kattevennlige optreden. Han reiste sig flere ganger for å gå, men Rigaults tunge hånd tvang ham ned på plass igjen.
— La oss nu snakke litt fortrolig sammen, sa han og forlangte nye drinks . . . . Jeg kjenner menneskene og er ikke uten erfaring. Måskje jeg kan være Dem til nytte. Charles Rigault har hjulpet mange unge mennesker, som er kommet galt avsted. Deres ansikt er for mig en åpen bok. Vær nu så vennlig å innrømme, at De ikke vilde like at politiet så Dem efter i sømmene.
— De tar feil, hr. Rigault. Mitt pass er i orden.
Antikvitetshandleren lo hjertelig.
— Det tviler jeg ikke på, men hvis jeg nu fortalte Dem, at jeg uten vanskelighet kunde få politiet til å blande sig i Deres affærer, vilde De nok bli mere elskverdig. Ikke sant? Det passer Dem ikke. Unge mennesker bør være mere åpne, når de har en — hvad skal jeg kalle det — dårlig samvittighet.
— Kunde De ikke tenke Dem at jeg kunde få lov å være i fred.
— Gudbevares, svarte den fete mann med et lett anstrøk av irritasjon i stemmen. Men De skal ikke være så utålmodig. Charles Rigault er en god venn å ha, men som fiende vil jeg slett ikke anbefale ham. De burde, unge mann, være takknemmelig over at tilfellet bragte mig i Deres vei. Jeg har god greie på mange ting, og der finnes folk rundt omkring i verden, som minnes mig med takknemmelighet . . . . Vær åpen og tillitsfull, så skal De nok se, at jeg skal bringe Dem på rett kjøl.
— Det er meget vennlig av Dem. Men jeg tror at Deres forutsetninger svikter. Jeg har ikke begått noen forbrytelse.
— Forbrytelse — forbrytelse? De taler som et barn. Men nu skal jeg være åpen mot Dem. Hvorfor? Fordi Deres ansikt tiltaler mig. Vet De hvem De ligner? . . . .
— Nei.
— Så har De ikke sett avisene. Se her!
Og Rigault utfoldet et nummer av Excelsior og pekte på et fotografi. der var innflettet som en medaljong midt imellem en rekke drastiske tegninger.
Den unge mann bøiet sig fremover for å skjule sin bevegelse. Han stirret på et ganske vellykket portrett av sig selv. I det ene hjørne stod der en næsten utslettet dedikasjon. Men det var ikke vanskelig å se navnet «Gabriel» mellem linjene!
— Nå? spurte Rigault.
— Jeg kan ikke se noen særlig likhet, svarte den unge mann rolig og strakte sin hånd ut efter sitt glass . . . . En flott fyr. Hvem er det?
— Det er vicomte Philip Marie de Saban. Han er dagens helt.
— Så. Har aldri hørt det navn før. De finner han ligner mig. Smigrende. Det skulde være morsomt å se ham.
Rigault gjorde en utålmodig bevegelse.
— De vil aldri få den fornøielse. For vicomten blev skutt i natt i Boulogneskogen — ikke tusen meter herfra. Han bet godt ifra sig. Derfor er han dagens helt, skjønt han er død.
— Jeg vet ikke, hvorfor De forteller mig alt dette. Er det Deres mening at jeg har slått ham ihjel og derefter iført mig hans ansikt? Rigault lo råt.
— Nei, sa han larmende, i sannhet ikke. Men likheten slo mig straks, da jeg så Dem i min stamkafé. Et øieblikk trodde jeg at De virkelig var vicomten, og at den døde mann på La Morgue var en annen. Nu har jeg imidlertid kommet til en annen erkjennelse.
— Det gleder mig virkelig. Jeg vil takke Dem for Deres vennlighet. Min sporvogn går om et øieblikk. Det lot ikke til at Rigault tok sig nær av den annens hastverk.
— Jeg sa, at jeg var kommet til en annen erkjennelse med hensyn til Deres person, sa han og bøiet sig hen mot sin gjest . . . . De vet måskje, at jeg er antikvitetshandler. Det er en merkelig og lærerik beskjeftigelse. Man lærer sig til å se forskjellen mellem den ekte og den uekte kunst. Jeg har i ledige stunder utvidet denne min lærdom til også å gjelde mennesker. Hvad Dem angår har jeg således — takket være dette mitt instinkt — opdaget at De ikke er den De utgir Dem for. Det har De tilfelles med Deres avdøde dobbeltgjenger i avisen der, vicomten.
— De mener altså . . . .
— At han slett ikke var vicomte og at han ikke har noen forbindelse med den adelige familie de Saban, som i virkeligheten er utdød.
— Hvor har De den viden fra?
— Å, det er vel ikke så vanskelig å forstå. Gamle møbler og gamle slekter er min spesialitet. Jeg lar mig ikke lure. Og dessuten har jeg, som jeg antydet, noen venner ved opdagelsespolitiet. Der står et stort materiale av personalkunnskap til min disposisjon. Jeg holder mig så å si a jour med hver eneste remarkable forbrytelse som begåes.
— De er altså privatdetektiv?
— Jeg liker ikke det navn.
— Måskje psykoanalytiker ?
— Takk for tilliten. Nei jeg beskjeftiger mig ikke med sjelelig humbug. Skal man opspore en forbrytelse, så er de enkleste og mest primitive metoder dem, som hurtigst fører til målet. Når jeg for eksempel sa at De ikke er den De utgir Dem for, så beror ikke dette alene på Deres lille karnevalsspøk med barten, skjønt det var foranledningen til min undersøkelse.
Den unge mann reiste sig.
— Deres snakk kjeder mig, sa han hissig. Nu må jeg hjem.
— Jeg vil fraråde Dem på det kraftigste å ta sporvognen. Husk på den er gul. Det betyr fare.
— Hvad mener De?
— Ganske enkelt, fordi De vil bli arrestert ved hjemkomsten. Og hvorfor? For fjorten dager siden forsvant der i den Biskaiske bukt fra dampskibet «Hollandia» en passasjer. Da båten kom til Amsterdam var han intet sted å finne. Man tror han er myrdet.
— Og hvem var det?
— En koloni-hollender. Hans navn var Jakob Harvis. Og derav slutter jeg at den mann som bærer hans navn og pass antagelig er hans morder.