Din haves høst
DIN HAVES HØST
Det er din haves høst. En nedbrændt esse
er alle rosers flor, og nær og fjærn
har høie, gyldne sikker bidt i græsset
for uavvendelige nætters jern!
Al lidenskap og lykke er forrundet
med sine frø, til muld igjen, og mugg —
det salige fuldkommet og forvundet,
og svidde stengler staar igjen med dugg!
Og pludselig, fra dypet av din nat,
som siden mange uker ikke duftet,
én eneste, for ensom sødme gjør
dit ansigt blekt, og tømmer det, og dør!
Og du staar stille længe, længe stille,
og stirrer ut i havens mørke, milde
fortryllede buskads, det rene rum —
du stirrer ut i døden, mumler stille:
Ved Edens egen engel, det er dén —
den staar der endnu, aa, mot al min anen,
mot øst tilvenstre, bakenom platanen,
— dén er den eneste, som staar igjen!
Og du, du vandrer ut med hodet snudd,
for du tør ikke ta den søte smerte,
som venter bak de visne blomsterbrudd!
Du stræver gjennem krattet, og din fot
glir ut i gustne blade av pæoner,
som ligger, rørende, rundt silkens rot
i yndig form av sine fordums kroner — —
med store øiner stirrer du mot skjæret
fra gatelygten, like indved gjærdet!
Og sé, der staar den, dyp og dunkelrød,
og vender kinden til, og bøier hodet,
og sænker ansigtet i sine hænder — —
og du gaar væk, uvirkelig tilmode!
er alle rosers flor, og nær og fjærn
har høie, gyldne sikker bidt i græsset
for uavvendelige nætters jern!
Al lidenskap og lykke er forrundet
med sine frø, til muld igjen, og mugg —
det salige fuldkommet og forvundet,
og svidde stengler staar igjen med dugg!
Og pludselig, fra dypet av din nat,
som siden mange uker ikke duftet,
én eneste, for ensom sødme gjør
dit ansigt blekt, og tømmer det, og dør!
Og du staar stille længe, længe stille,
og stirrer ut i havens mørke, milde
fortryllede buskads, det rene rum —
du stirrer ut i døden, mumler stille:
Ved Edens egen engel, det er dén —
den staar der endnu, aa, mot al min anen,
mot øst tilvenstre, bakenom platanen,
— dén er den eneste, som staar igjen!
Og du, du vandrer ut med hodet snudd,
for du tør ikke ta den søte smerte,
som venter bak de visne blomsterbrudd!
Du stræver gjennem krattet, og din fot
glir ut i gustne blade av pæoner,
som ligger, rørende, rundt silkens rot
i yndig form av sine fordums kroner — —
med store øiner stirrer du mot skjæret
fra gatelygten, like indved gjærdet!
Og sé, der staar den, dyp og dunkelrød,
og vender kinden til, og bøier hodet,
og sænker ansigtet i sine hænder — —
og du gaar væk, uvirkelig tilmode!