Den røde døds maske og andre fortellinger
EDGAR ALLAN POE
DEN RØDE DØDS MASKE
OG ANDRE FORTÆLLINGER
OVERSAT AV
CARL NÆRUP
KRISTIANIA
HELGE ERICHSEN & CO.'S FORLAG
1914
JOHANSEN & NIELSENS BOKTRYKKERI
EDGAR POE
Edgar Allan Poe, den eneste av den nye verdens digtere, som tilhører verdensliteraturen, er født i Boston 15de januar 1809. Han er av irsk avstamning. Forældrene var skuespillere, de fartet om fra by til by, men der var ikke mange chancer for dramatisk kunst i hine dages Amerika. Edgars far døde tidlig, og to aar gammel var gutten ogsaa blit moderløs. En rik kjøbmand i Richmond ved navn Allan adopterte det vakre barn, og han vokste op i gode rummelige kaar. En række barndomsaar tilbragte han i en kostskole nær London, det er minder fra denne tid, som utmales i William Wilson. 16 aar gammel blev han student ved Virginia-universitetet i Charlottesville, hvor han nok leved temmelig uregelmæssig, og blandt andet paadrog sig en spillegjæld, som fremkaldte et avgjørende brudd med mr. Allan. Fra nu av er Poe hjemløs. Han begynder den omflakkende rundreise-tilværelse, som han siden aldrig skulde komme ut av, etpar gange forsøker han at vinde navn og penger ved at utgi digtsamlinger, men det endte med at han lot sig hverve som soldat for ikke at sulte rent ihjel. Adoptivfaren løskjøpte ham efter nogen tids forløp fra militærtjenesten og fik ham anbragt paa kadetskolen i West Point. Her gjorde han sig dog ogsaa umulig, og han synker ned i den dypeste elendighet. Saa dukker han op som prisvinder i en litterær præmie-konkurrance, foranstaltet av et tidsskrift. Han blir hjulpet ut av nøden og utfolder i aarene fremover den geniale produktion, som først efter hans død, gjennem formidling av europæiske kritikere — særlig Charles Baudelaire — skulde skaffe ham det verdensry, der stadig er i stigende.
Det bedste av Edgar Poes verk er uforgjængelig. Jeg mener digte som „Annabel Lee“, „Ulalume“, „The Raven“, „To Helen“. . . Paa hvert av dem passer Keats’ ord: Det fuldkomment skjønne er en evig glæde. Disse vers staar saa høit som lyrisk digtning overhoved. Den som engang har tilegnet sig musiken og meningen i dem, glemmer dem aldrig. Hvert ord, hver linje, hvert billede, hver klangvirkning . . . fanger ens fantasi og fylder ens sind; — saa helt er man i disse berusende rytmers, disse mystiske melodiers vold, at det er umulig kritisk at gjøre rede for, hvad der fængsler en dypest. Det er jo ogsaa altid den store kunsts hemmelighet. Og paa høide med disse vers staar Poes ypperste digtning i ubunden stil. Hans prosa er utformet med den samme utsøkt raffinerte og subtile kunst som versene. Det er ingen poesi for sunde sterke runde normalmennesker, — her er ingen barnefrom naivitet, ingen drømmende længsel, ingen mild følsomhet, ingen sentimental melankoli. Det er stemninger av rædsel og gru og uhygge — i alt som siges røber sig en snikende, ulykke-svanger angst, og skildringens farver er grelle og skrikende eller gustne og dæmpede, men altid opløsningens, visningens, dødens. Men vilde man bebreide ham dette usunde og syke, saa har digteren svaret paa rede haand. „Menneskene har kaldt mig syk,“ sier hovedpersonen i Eleonora, „men det spørsmaal er endnu ikke besvaret, om ikke sygdom er den høieste intelligens, om ikke meget som er straalende, og alt det som er dypt har sin oprindelse fra en tankens sykdom, fra sykelige eksistensformer, som er drevet i blomst paa den almindelige sunde forstands bekostning. De som drømmer mitt paa lyse dagen faar rede paa mangt og meget, der aldrig falder dem ind, som bare er om natten. I dunkle hemmelighetsfulde syner fornemmer de glimt av evigheten og bæver, naar de efter opvaagningen fra drømmen, har været nær ved selve det store mysterium. I skimt og anelser naar de frem til noget av den visdom som er av det gode, og til mere av den videnskap som er av det onde. Uten ror og kompas seiler de over det uutsigelige lys’ kystløse hav, saa vel som over hint mare tenebrarum som gamle tiders grublere og sjøfarere drømte om.“ Ti som en av Poes fortolkere har uttrykt det: Bak dette skumringens hav ligger den bestandig uopdagede verden, som mystikeren tror at ane av farver andre end spektrets, og toner andre end skalaens, av vibrationer i den ukjendte æter, umerkelige og flygtige som skygger, av vage taaker og fornembare blot i de sekunder, da alle stemmer med ett forstummer i hans indre, og sjælen glider smerteløst og viljeløst i evighetens gynge.
Edgar Poes digtning staar i ett og alt i mystikens tegn, men ogsaa som mystiker er han forskjellig fra alle andre. Der er noget kjøligt og uendelig sikkert over hans verk. Ingen følelsens rus, ingen hjertets eller blodets ekstase. Poes vers og prosa er en nervernes og hjernens kunst, en overveiende intellektuel poesi, altid bevisst og altid klar, forsaavidt som han altid har hat magt til at tøile sine indfald og stemninger. Han forsmaadde end ikke at benytte videnskabelige teorier og slagord i sin digtnings tjeneste. Ja, det kunde behage ham at forbløffe ved mystifikationer, som naar han i et kritisk essy gir sig til at forklare „Ravnens“ tilblivelse. Her utvikler han med megen detaljeret ironi, hvor let det er at skrive et genialt og uopnaaeligt digt. Og han slutter som de gamle professorer i magi: Som man ser — intet trolleri. Det hele er gaat naturlig til.
I dette ene træk er der et glimt av det berømmelige amerikanske humor. Det er det eneste i Poes liv og verk. Dybere set er vel det ogsaa et utslag av hans trang til at ta avstand fra det halvt barbariske samfund, som det var hans ulykke at være bundet til, — hvor kunst og poesi maatte trives i snylteplantens usle foragtede kaar. Han, skjønhetstilbederen, drømmeren med det fine saarbare sind, hjernearistokraten med den høit differentierede, fornemme intelligens . . maatte til sin dødsstund finke sig frem fra dag til dag, fra by til by, som literær proletar. Ulykken, motgangen, skuffelsen blev ham trofast til det siste. Han døde paa et hospital i Baltimore 7de oktober 1849.
Carl Nærup.
INDHOLD
| Side | |
| Den røde døds maske | 7 |
| Hans hjerte forraadte mig | 15 |
| Den sorte kat | 22 |
| Fra de Taggede Berge | 36 |
| William Wilson. | 48 |
| Dobbeltmordet i Rue Morgue. | 76 |
| Brønden og pendelet. | 122 |