Christian Skredsvig (Collett Vogt)
CHRISTIAN SKREDSVIG
Christian Skredsvig fylder imorgen tre og
seksti aar. Han har nok været syk i det
siste, og der er et og andet i «Evens Hjemkomst»,
hans til jul offentliggjorte roman, som
tyder paa, at hans sind ikke er paa høiden,
og at han kjender sig ensom blandt os. Saa
er alle de smaa elver flytt sammen til en bølge
mot ham, en bølge, som imorgen vil naa ham
langveisfra med tak og gode ønsker.
En fælles ven sa nylig, at inderst inde i Norge sitter Skredsvig. Det tør hænde. Jeg var der aldrig, men ofte har jeg delt hans glæde over landet, slik som han har følt og uttrykt den i sine bøker og billeder — hans glæde ved jord og lyng og sten, ved mosen, som er lubben og let at plukke, naar den er vaat, vindens sus sammen med bækkenes evige rislen, der den nynner sine lange suk paa de øde fjeld, sommerkveldens fred, naar gjæterjentens lokk stiger over viddene — alt dette uryddige og spraglede, vilde og milde, som er Norge, det land, vi nu engang eier og gjerne vil forstaa litt av. Sitter han, som altsaa min ven paastaar, inderst inde i Norge, vet han mer end os andre, og der er al grund for os til at lære ham at kjende og lære av ham. Og lære av ham skal og kan vi, fordi han er kunstner og poet. En med drømmens blaa mørke i sig. Pludselig splittes dette mørke av lyn fra en klar eller overskyet himmel, og han ser — ser billeder, undfanger syner. Hans store kompositioner — jeg vover at kalde dem diktninger — «Menneskets søn» og «Et digt om døden» — mislykkede eller ikke mislykkede — er blit til i stunder, da drømmens mørke vek for glimt av tindrende klarhet. Han saa. Han har nemlig seerens evne, og det er hans lyst og hans kval at maatte skildre, hvad han ser.
En sand kunstner og en ekte poet, hvad enten det er med penslen eller med pennen i haanden. Inspirationskilden i hans kunst er drømmen over hans barndoms land. «Indover, fjernt i øst, stod de lave blaaner av Oplandene, Ringerike og Hadeland; i syd Valsnatten og Glomsrudkollen paa Modum og hans andre barndomsaaser. Med dem for øie er han hjemme. Dette er hans Norge, det inderste av landet. Her er han fortrolig med landskapet som bare den blir, der har set det med den første, undrende glans i sit øie. Karakteristisk for Christian Skredsvig er det, som han beretter i sin fortryllende bok «Dage og nætter blandt kunstnere», at da han en høst kommer fra Eggedal ind til Kristiania for at sælge billeder —, man skal jo leve! — og han i en andens blik opdager, at de er slæpt sammen paa den nedtrampede almandsvei, som ikke er kunstens — i det samme dukker barndommens land paany op.
«Nu maa jeg væk fra vei og sti, om jeg ikke skal fortapes . . . famle mig tilbake til barnets, smaaguttens vældige forundringsverden.»
Hans styrke som kunstner er hans naturfølelse, de stemninger, naturen vækker i ham. Menneskerne, særlig da mændene i hans bøker, ligner ham selv: De er i sine stemningers vold, bøier sig lydig og gjerne ind under dem, har mindre vilje og refleksion end stemning. De er lyrisk stemt efter naturen — primitive, naive sind, men med hissige kulturlængsler i blodet. Derav dobbeltheten i deres væsen, det utilfredsstillede, ofte forjagede og forrevne i deres følelsesliv. Intet under at Skredsvig i sin kunst, higende, urofyldt som han er, søker hvile og ro i idyllen. I dens blide stilhet er der svale for saare tanker.
Viker han bort fra sit barndoms land, hænder det, at han gaar vild, blir usikker, mindre ekte. Ialfald i sine bøker. Hele slutten av «Møllerens søn», som er henlagt til Nordfrankrike, virker romanaktig, utroværdig. Myndigdighet og makt som kunstner har han bare i skyggen av den blaa ring av fjeld om hans eget land. Hvor de vinker, blir han barn igjen, aapner han sig i lyrisk, skjælvende inderlighet.
Drømmens mørke over barnets vældige forundringsverden!
Med sin siste bok «Evens hjemkomst» har han øvet en gjerning i norsk litteratur. Aldrig naadde han høiere hverken som maler eller skribent. Paany er det barndommens land med Gaustatoppen fjernt i vest, han fordyper sig i. Ogsaa som menneskeskildrer aapenbarer han her nye evner. Hvor er hun henrivende, denne Torgun, Evens hustru, forsynet i hans liv, hun med den gode, moderlige varme i sit blod, den varme, en kunstner i al sin krafts hjælpeløshet har saa tvingende bruk for. Ikke minst naar han som Even sitter i ensomhet, sliten og mismodig, og stirrer ind i livets onde øie. Er boken læst ut, blir hun tilbake i ens erindring som en helligdag med rent lys over panden.
Jeg sender idag Skredsvig en hilsen fra gamle og nye venner. Han har saa mange.
Saa ofte jeg tænker paa ham, ser jeg for mig en lys sommernat mellem fjeldene. Høisommernatten i nord har en sitrende streng i sig — det har Skredsvig ogsaa — en streng, som toner av vemod, savn, sværmeri, ømhet, længsel.
Gid den længe maa bli ved at tone i hans rike og skiftende sind!
1917.